Ya que me lo recuerdan.
Situaciones y personas hinchapelotas allá afuera hay pa' regalar. Viejas random en el pasillo del Metro que se les pierde el cabro chico o se dan vuelta a ver donde cresta se tropezó la comadre, viejos de mierda que viven en el departamento de abajo y que les molesta todo lo que haces o tienes, o el institucionalizado "cacho de oficina". Pero hay pocas cosas más "pulga en la oreja" que las promotoras.
A las viejas random les podÃs hacer el quite, a los viejos gruñones los podÃs pelar con el conserje o con otro vecino, y las pegas cacho de la oficina las podÃs negociar. Pero con las promotoras, no podÃs hacer na. ¡Pero na!
Quédese quietita, ni se moleste en meter la cuchara, asà se ve mejor
La labor de la promotora es impedir tu libre elección. Es lavarte el mate y convencerte que el producto de mierda que te están embutiendo es mejor o te conviene más. Y al final del dÃa cobrar un moco de plata o una comisión ratona. ¿Vale la pena para alguien? No lo creo. Al único idiota que le conviene es al gil de la importadora chanta que trae cachibaches chinos y les chanta la marca aquÃ. Porque, pa qué estamos con cosas, la peor promotora, la más hinchabolas y la que más te caga el dÃa es aquella que te quiere tratar de embutir un producto más penca que el que quieres comprar.
La estufa
Una tarde de invierno del año pasado tuve la urgencia de cambiar la estufa a parafina. Es que, de verdad, ya no las hacen como antes. Y la muerte de la mÃa resultó ser debido a diseño deficiente -pero ése es otro cuento-. Asà que una tarde fui con el mini-familión al Homecenter. Ese del "hágalo usted mismo", del "anti-servicio", sÃ, ése mismo. Pero na de eso. Iba a comprar un producto terminado, de llegar y usar. Una nueva estufa, flamante y filete.
Y adivine quién estaba estorbando el paso, sÃ, una promotora.
Pa' más recacha, era una promotora de una marca que otrora era digna -no la mencionaré para no ofender a nadie-, pero le pasó lo que a muchas: no pudieron competir con el producto importado y terminaron importando todos sus productos a fábricas de genéricos en China, les chantan la calcamonea y tate. Y la pobre mina insistÃa a quien pasara por ahà que eran las que más convenÃan por consumo y rendimiento calórico y yada, yada, yada... Eso me obligó a dar la vueeeeeeeelta y entrar al pasillo por el otro lado. Al final, como habÃa presupuesto para evitar ratonear, me llevé una estufa a gas filete, tal como querÃa.
Pa' no quebrarme, tampoco diré la marca.
EpÃlogo
De todas maneras no me arrepiento de nada, y mucho menos de no haber "invertido" un turro de plata en una de esas Toyotomi. El tiempo me dio la razón. Son demasiado sofisticadas pa' Shile. O sea, todo bien con su sistema electrónico, laser y la cach'e la espá, pero la parafina shilena es charcha. Y ahÃ, na' que hacer. Na.
Y aunque sale más caro el gas que la de parafina, el haber eventualmente conservado la antigua no era viable -era de esas tipo "foguita", en departamento... no way-. Aparte que no me hubiera caÃdo na en gracia al viejo de abajo quejándose por los olores.
Es que Gargamel existe, y vive en el 36. Y si tuviera un oficio, serÃa molinerors. Pero, lo peor de todo, entre creerle a la promotora o al molinero, me quedarÃa con el molinero. ¡Santas contradicciones, Batman!
* Imagen: [vÃa]
Mi gato es inquieto, pero inteligente. Porque, además de gatunés, también entiende algo de español.
Hoy al levantarme, recuerdo que dejé el netbook abierto en el escritorio. Y, horror, le faltaba una tecla. Pasé toda la noche con mi gato, seguramente él en sus ataques impulsivos por jugar con cualquier cosa, probablemente la sacó. Entonces busqué por el piso, bajo la cama, en el escritorio, hasta en la almohada y dentro de la cama. Nada. Hasta que al final, sobre la silla y bajo un chaleco, ahà estaba la tecla. Asà que la volvà a poner en su lugar, como si nada.
Lo más sorprendente, la tecla que arrancó mi gato fue precisamente la G, de gato. Obvio. Mi gato no es cualquier gato.
Hoy al levantarme, recuerdo que dejé el netbook abierto en el escritorio. Y, horror, le faltaba una tecla. Pasé toda la noche con mi gato, seguramente él en sus ataques impulsivos por jugar con cualquier cosa, probablemente la sacó. Entonces busqué por el piso, bajo la cama, en el escritorio, hasta en la almohada y dentro de la cama. Nada. Hasta que al final, sobre la silla y bajo un chaleco, ahà estaba la tecla. Asà que la volvà a poner en su lugar, como si nada.
Lo más sorprendente, la tecla que arrancó mi gato fue precisamente la G, de gato. Obvio. Mi gato no es cualquier gato.
En mi difusa memoria -a ratos- recuerdo que cuando estaba en el colegio habÃa un compañero que lo molestaban con un comercial de beneficencia que pasaban en la tele, donde aparecÃa un niño cantando "...si te sobra un poquito, dámelo a mi..." Era re chistoso y el aludido se la tomaba en buena, asà que era divertido para todos cuando alguien sale y se pone a cantar "Si te sobra un poquito..." tras lo cual todo el resto de los torrantes aparecÃa haciendo el coro "...dáselo a él..." Lo cierto es que dicha canción es un temón del cantautor argentino Alberto Cortez.
La canción pertenece a su disco "Ni poco... ni demasiado" de 1973. Y por el recuerdo chistoso de infancia y por lo notable del tema, obviamente merece su Sonido AM.
Profe: Juanito, defÃname "frustración".
Juanito: Frustración... es descubrir manchas en la ropa recién lavada, señorita.
Profe: Vaya a sentarse. Un 1.
Juanito: Pero mi mami me dijo...
Profe: ...ah y dÃgale a su mami que también tiene un 1.
Juanito: Sniffff... buaaaaaaaaaa...
Prende la Tele: El Último Pasajero chileno, una vergüenza nacional
- Por Preto
- agosto 10, 2010
Ni las preguntas de cultura pop las contestan bien. Donde... con el perdón de las damas, donde CHUCHA están los que tienen que educar a toda una generación en este paÃs.
